A mi queridísimo diario, sobre mis amores, punto aparte.
Te he extrañado en varios momentos de mi vida, pero cuando siento lo que debes estar sintiendo creo que es más simple la vida. Y no quiero referirme a como sienten todos, sino a mi lugar, pequeño en el Mundo.
Nuestra consciencia que se expande con el Amor, los primeros amores y los últimos, la consciencia que se extiende en el basto Mundo intentando darle sentido, a lo que llamamos humanidad, si cupiera todo esto en un bosque, las cosas serían más simples, cuando no existían tantos estímulos, para mí quizás fuera más fácil amar en una dimensión distinta.
Poeta: A mis queridísimos amores sin ningún límite, recuerdo cada beso, tú nunca me dijiste nada porque eras tan distinta a mi, y yo te llenaba los labios de versos, diciéndote amándote. Por eso me dediqué a la música, para darle palabras al amor, darle melodías en donde se pudieran formar nuestros sentimientos dulces y amargos. Ella dejó sus cosas amontonadas en una casa pequeña, mientras yo seguía mi viaje del Amor; siempre la ame, no diferente a como amo en absoluto, quizás en mis versos tenía más sentido, sollozando a veces mi soledad:
Disfruto este amor joven, este amor solitario, invernal,
disfruto tanto esta melancolía del amor que me convierte en viajero de mis emociones,
Oh! que he sido creado por la misma divinidad que miro tus ojos, y yo amándote
Pero en cada instante, mis palabras se agotan en tu felicidad terrena,
yo amo como aman los pájaros, que retoman en vuelo danzante.
Es el mejor amor, es el mejor amor, el buen amor.
Y ella no te amará tanto, nunca dedico tus ojos a la luna, tus manos
nunca dedico palabras a la noche para injuriarla, por su obscenidad de luna nocturna,
nunca se enamoró de la Luna como yo lo hacía mientras pensaba en ti y escribía
nunca le escribió versos tan soberbios al Amor, amada mía.
Mago: querido amigo de las causas perdidas, de los amores que son honestos, de esos amores yo voy a pintar un cuento, cuando el Mundo se vuelve viejo, digo, la Tierra que dejó de ser niña y envió sus vientos a otro Norte. Esta historia la escribiré para ti, y la pintaré con colores azules y dorados como ambos supimos siempre, que era el color de la gran puerta que nos vio venir. Es sensato escribirte desde mi vejez de niño-mago-anciano, Filemón y sus costumbres de venir a visitarnos e sueños para plantar la semilla del silencio. De a poco hablando, como antes los sabios; querido niño, déjame un lugar amable en esta Tierra que se está terminando, esta Tierra que ya es vieja en su infancia y que ahora da un paso más a la necesidad de existir. Ahora los jóvenes ven nuestros símbolos como medallas, ven nuestros símbolos como antorchas apagadas. Este Mundo se plasma a veces en un sueño, de a pocos que se retiran. de a poco. En estas palabras hay un secreto para ti y para mi que estamos hechos de cristal. Aquel cristal que está en bruto.
Niño: Que delicia, la vida misma, como un fruto recién maduro, conseguido desde la rama de un árbol frondoso. Quisiera un amigo para amar y regalarle mis primeros pasos en el amor, un beso tierno, quizás bruto y sensible. Alguien que me aceleré el corazón, y me tome entre sus brazos fríos o cálidos, no importa. Cuando voy al bosque juego a desnudarme y perderme en el follaje, deslizando mi piel entre las ramas para sentir su textura, mi cuerpo como una musa libre, llena de cariños y cuidados. Pero me falta tú amor, me faltan tus besos y tu olor tierno, de niño. Yo mismo, me falto yo mismo, para sentirme a mí; en un otro. ¿Qué es el amor? ¿Qué es un beso tuyo? A veces mis carnes se aprietan y mi estómago ruge de espanto, por no tenerte a mi lado y no conocer ese cobijo. ¡Hay de mi! creada esta forma de sentir, humana, inalcanzable, olvidada, esque acaso ¿No es que todos fueron jóvenes alguna vez? ¿O me equivoco? yo no quiero tratar con costras, quiero tratar con materia genuina para aprender el amor, no quiero libros y mera academia, quiero sentir el amor en las venas, aunque tiemblen mis miembros.
"Y en esta misma época estaba vivo, si aquel Dante estuviese vivo, o aquel Hermann, no me sentiría tan sólo, devastado, aniquilado por los edificios y los automóviles. La cara la tienen como un papel de lija, y los sentimientos gastados. Yo creo que el verdadero tratado sobre el amor lo escriben ambos, sin dejar ninguna de las caras de lado, aunque pesen o sean demasiado exaltadas, sin miedo, sin miedo a la locura a la que ellos temieron por el poder. Ese poder que se desgasta, tanto en su debilidad, de llenarse de vacíos insostenibles. Y ellos saben a lo que me refiero, o quizás simplemente lo sienten, ese hastío."
Y es este un simple juego, serio. Decía él que estaba cansado y que le dolía demasiado, el Amor. Y yo creo que el amor no duele, en un juego para niños. Es la vida un festín de desayunos, almuerzos y onces. Demasiado dama era él, demasiado caballero a la vez, y en mis historias ocupa un lugar especial, sí, a medida que voy creciendo, él va conmigo, el amor inalcanzable, el beso inalcanzable, el amor misterioso y alquímico.
Mi niño único, no tengas penas, esque vamos a crecer. Ninguno se ha quedado como está toda la vida, y las palabras en los viejos libres están gastadas y a veces puede ser una conversación interesante en el amor. ¿No es todo fruto del mismo acuerdo? Sin ganas de nada me atrevo a pintar, en mi primer tabaco del día, estoy atónito, tengo los dedos entumecidos.
